Madrid en un eterno suspiro

(Lo encontré en una selección de nanorelatos en El Mundo, hace varios años)

Cuéntame el cuento, de aquel momento, del niño triste, del árbol muerto. Cuéntame el cuento, mami, de aquel invierno, del alma rota, del frío infierno. Cuéntame el cuento, aun entre lágrimas, de aquel suspiro que se hizo agua. Cuéntame el cuento, abuela, del día nuevo, de Zapatero, de la esperanza. Cuéntame...calla, pequeña dama, quiero ir al campo, peinar mi alma, pisar el césped que me taladra; pintar sus caras, ladrar mi rabia, soltar las riendas de días nuevos, de Zapatero, de la esperanza.