Cuéntame un cuento...

...o una historia, o una anécdota... Simplemente algo que me haga reir, pensar, soñar o todo a la vez, si cabe ..Si quereis mandarme alguna de estas, hacedlo a pues80@hotmail.com..

domingo, noviembre 8

El diablo por Valderrobres

(La columna de Alberto Serrano Dolader en el Heraldo de Aragón del 28 de agosto de 2022)

Valderrobres, febrero de 1836. El alférez carlista Manuel Santapau (alias Nelet), recibe la orden de formar parte de un pelotón para fusilar a cuatro prisioneras que, desde hacía algún tiempo, los de Cabrera retenían como rehenes. Una de ellas, Mariana, le gustaba, hasta el punto de haberle lanzado cierto día «cuatro cuchufletas de tentación». La conciencia le invitaba a no disparar, rezongó, pero la disciplina se impuso y apretó el gatillo. Tras verla morir, entró en pánico: «Ello fue que sentí luego un frío mortal, y al poco rato caí con tremenda pataleta y convulsiones, blasfemando y clavándome las uñas en el rostro... Por la noche, hallándome en un catre, donde me pusieron con los brazos atados para que no me golpeara, vino el demonio y, cogiéndome por los cabellos, me llevó a un alto monte que llaman Cretas».

Estoy releyendo con ustedes 'La Campaña del Maestrazgo', un regalo literario que Pérez Galdós firmó en 1899, donde el alférez Nelet prosigue: «... lo es que me vi en el picacho de Cretas, entre una caterva de demonios que allí estaban congregados; y después de zarandearme jugando conmigo a la pelota, me mandaron que les adorase, a lo que yo no accedí, y pusiéronme delante toda mi historia, representada en las figuras de las mujeres que perdí y ultrajé, las cuales iban pasando como las estampas de un libro... Ni por esas me conquistaron; y cuando el demonio mayor, o capitán de ellos, me volvió a mi catre, arrojándome en él medio muerto, llamé al padre Vallés, que me consoló, haciéndome aprender de memoria oraciones que bien rezadas ahuyentarían los espíritus malignos».

¡Vaya viaje astral por la comarca del Matarraña! Barrunto que «el picacho de Cretas», al que el carlista se teletransportó oníricamente, no puede ser sino la Picosa (1.079 m) de Valderrobres, desde cuya cumbre se divisa la belleza del paisaje de la zona, puertos de Beceite incluidos (¿o quizá la Caixa, con sus 1.033 metros de cumbre más o menos plana y espaciosa, patrimonio emocional de toda la redolada?). En todo caso, les aconsejo que lean 'La Campaña del Maestrazgo', porque las aventuras del alférez Nelet no acaban ahí: «Restablecido de aquel mal demoníaco, de cuando en cuando venía por mí el diablo que quería ser mi amigo, y me llevaba por los aires, o al fondo de las cuevas que hay en la Portadilla, o a los breñales espesos del río Nonaspe, en lugares adonde ni los búhos penetran». ¡Cómo se divirtió Galdós jugando con la toponimia de la comarca!

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jueves, mayo 28

Abel y Caín, un cuento de Jorge Luis Borges.

Abel y Caín se encontraron después de la muerte de Abel. Caminaban por el desierto y se reconocieron desde lejos, porque los dos eran muy altos. Los hermanos se sentaron en la tierra, hicieron un fuego y comieron. Guardaban silencio, a la manera de la gente cansada cuando declina el día. En el cielo asomaba alguna estrella, que aún no había recibido su nombre. A la luz de las llamas, Caín advirtió en la frente de Abel la marca de la piedra y dejó caer el pan que estaba por llevarse a la boca y pidió que le fuera perdonado su crimen.

Abel contestó:
-¿Tú me has matado o yo te he matado? Ya no recuerdo; aquí estamos juntos como antes. 

-Ahora sé que en verdad me has perdonado dijo Caín-, porque olvidar es perdonar. Yo trataré también de olvidar.

Abel dijo despacio:
-Así es. Mientras dura el remordimiento dura la culpa.

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martes, abril 28

El pueblo de Aragón y la ruta por la que un pastor escapó del diablo

(Un texto de J.L.A. leída en el Heraldo de Aragón el 17 de octubre de 2021)

En realidad -paradójicamente-, en muchas ocasiones son las leyendas las encargadas de dar vida a un lugar, una tradición y sus gentes. La riqueza de un pueblo y su término, además de por su valor patrimonial, cultural y natural, también se mide por el cariño de las historias que dejan en herencia cada generación. En Calomarde existe un relato fantástico que todavía perdura, y cuyos ecos alcanzan la localidad vecina de Frías de Albarracín. Los 'hechos' se localizan en el bello Cañón de los Arcos, en plena Sierra de Albarracín.

La leyenda

La leyenda narra que, junto al nacimiento del río de la Fuente del Berro, se alzaba un conjunto forestal impenetrable, al que nadie había accedido. Pero un día, aún a sabiendas de que se trataba de un lugar prohibido por ese aura maligna, un pastor vecino accedió con sus reses al bosque. De pronto, un sonido estruendoso alertó al cabrero, que huyó junto a sus animales bajo las montañas. Al girar la cabeza, el enfurecido diablo cubierto de fuego les perseguía. Al final, el pastor saltó el río desde una roca y logró escapar. Como prueba de la persecución, la roca guarda todavía las huellas del demonio junto a las ruinas del conocido como 'El Molino de las Pisadas'.

La ruta 

La leyenda nos sitúa a las afueras del municipio de Calomarde. Un recorrido que une dicha localidad con Frías de Albarracín. La ruta, cuyo comienzo dispone de un parking para dejar el coche, toma un trozo del sendero PR-TE 2 y discurre a través del Cañón de los Arcos, excavado por el río Fuente del Berro. El cañón, situado a la salida del pueblo e inmerso en el Barranco de la Hoz, se localiza en sentido contrario al río, aunque podemos caminar en ambos sentidos. Siguiendo el curso, en este precioso paraje, hallamos la conocida muela pétrea del Moricacho.

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lunes, marzo 16

El origen del temor a los viernes 13: la maldición que lanzaron los templarios en la hoguera

 (Un artículo de César Cervera en el ABC del 13 de noviembre de 2020)

Antes de ser consumido por las llamas, Jacobo de Molay se dirigió a los hombres que habían perpetrado la caída de los templarios: «Dios conoce que se nos ha traído al umbral de la muerte con gran injusticia. No tardará en venir una inmensa calamidad para aquellos que nos han condenado sin respetar la auténtica justicia».

La aversión al número 13 está fuertemente arraigada en la cultura occidental. En la Última Cena había trece personas (doce apóstoles y Jesús), siendo Judas el traidor, el número 13. En el Apocalipsis, el capítulo 13 corresponde al anticristo y a la bestia. A su vez, la Cábala –una disciplina de pensamiento esotérico relacionada con el judaísmo– enumera a 13 espíritus malignos; al igual que las leyendas nórdicas, donde Loki, el dios de las travesuras, aparece en ocasiones citado como el invitado número 13.

Por otro lado, el viernes según la tradición cristiana es el día que Jesucristo de Nazaret fue crucificado. Algunos estudiosos de la Biblia creen que Eva tentó a Adán con la fruta prohibida un viernes y que Abel fue asesinado por su hermano Caín el quinto día de la semana. Cabe recordar que los siete días de la semana –establecidos en función del tiempo en el que transcurre un ciclo lunar– son definidos por las religiones judeo-cristianas y musulmanas como el tiempo que tardó Dios en crear los cielos y la tierra, y todo lo que hay en ellos.

El viernes, considerado por las razones anteriores un día aciago por la tradición cristiana, coincide entre 1 y 3 veces por año con el número de la mala suerte, el 13, dando lugar a la fecha más «maldita», de la que cine y literatura han dado buena cuenta. No en vano, el miedo por los viernes 13 tiene su epicentro histórico en una fecha que quedó marcada por el misterio y la traición: el viernes 13 de octubre de 1307. En la madrugada de este día, el Rey francés Felipe IV inició una brutal persecución contra la Orden de los Caballeros Templarios que provocó el arresto masivo de sus miembros.

Felipe IV persuadió al Papa Clemente V para que iniciase un proceso contra los templarios acusándolos de sacrilegio a la cruz, herejía, sodomía y adoración a ídolos paganos a través de la práctica de ritos heréticos. Especialmente humillante –bajo el prisma de la época– era la acusación de practicar actos homosexuales entre los caballeros de la Orden del Temple, que vivían a medio camino entre la austeridad de un monje y las exigencias de un guerrero. Se trataban de falsedades sin base alguna para ocultar las verdaderas causas que tenían más bien que ver con lo económico.

El Rey de Francia –donde los templarios vertebraban la mayor parte de la influencia y el patrimonio adquiridos durante las Cruzadas– coaligado con el papado y los dominicos ambicionaban acabar con la poderosa y acaudalada orden militar, convertida en el principal prestamista de la Corona francesa y de otros países europeos.

Las calumnias se convierten en acusaciones

Clemente V, pese a ser francés y antiguo arzobispo de Burdeos, mostró inicialmente su oposición a la guerra que Felipe IV pretendía desencadenar contra los templarios, puesto que necesitaba de su ayuda militar para iniciar una nueva cruzada en la zona de Palestina. Sin embargo, la negativa del último gran maestre, Jacques de Molay al proyecto Rex Bellator –impulsado por la Corona de Aragón para fusionar todas las órdenes militares bajo un único rey soltero o viudo– predispuso al Papa en contra de la Orden.

En 1307, Jacobo de Molay, secundando los deseos papales de Cruzada, llegó a Francia para reclutar tropas y abastecerse de vituallas. A su paso por el país escuchó las calumnias propagadas contra su Orden por el Monarca francés. Para ello se sirvió de las acusaciones de Esquieu de Floyran, un espía al que Jaime II de Aragón había expulsado de su corte por verter falsedades contra los templarios pero que fue recibido con los brazos abiertos por el Rey galo, deseoso de provocar su caída a cualquier precio.

Ofendido por la campaña de desprestigio contra la Orden del Temple, Jacobo de Molay acudió ante el Papa solicitando un examen formal para desacreditar las burdas calumnias. Accedió Clemente V a sus deseos y así se lo comunicó al Monarca francés por carta del 24 de agosto de 1307. Pero Felipe IV, quien había intentado entrar sin éxito entre las filas templarías cuando se quedó viudo, no estaba dispuesto a dilatar el asunto y cerró el puño sobre su presa. Aconsejado por su ministro Guillermo de Nogaret, Felipe IV despachó correos a todos los lugares de su reino con órdenes estrictas de que nadie los abriera hasta la noche previa a la operación: el jueves 12 de octubre de 1307. Los pliegos ordenaban la captura de todos los templarios y la requisa de sus bienes.

El 12 de octubre de 1307, a la salida de los funerales de la condesa de Valois, el maestre Molay y su séquito fueron arrestados y encarcelados. Durante la madrugada del viernes 13, la mayoría de los templarios franceses siguieron la misma suerte y sus bienes confiscados bajo pretexto de la Inquisición. La resistencia militar fue mínima a causa de la avanzada edad de los guerreros que permanecían en Francia. Los jóvenes se encontraban preparando la inminente cruzada en la base de Chipre.

Para mitigar el escándalo, el Rey publicó un manifiesto donde involucraba al Papa en la decisión. Cuando Clemente V se enteró de la detención, reprendió al Monarca y envió dos cardenales, Berenguer de Frédol y Esteban de Suisy, para reclamar las personas y bienes de los encausados. Tras pactar con el Papa las condiciones del proceso, Felipe IV consiguió la facultad de juzgar a los miembros franceses de la Orden del Temple y administrar la mayoría de sus bienes. No obstante, el proceso fue del todo irregular. Sin ir más lejos, los templarios habían de ser juzgados con respecto al Derecho canónico y no por la justicia ordinaria de Francia. Asimismo, Guillermo de Nogaret –mano ejecutora del Rey– estuvo bajo la excomunión formal de la Iglesia desde el principio hasta el fin de los procesos.

Una amenaza, que resultó ser una profecía

Por medio de la tortura, la Inquisición obtuvo las declaraciones que deseaba, incluso del Gran Maestre, pero estas confesiones fueron revocadas por la mayoría de los acusados posteriormente. Mientras el Papa tomaba una decisión definitiva sobre la Orden y el futuro del Gran Maestre, un goteo de templarios fue pasando por la hoguera en medio de un sinfín de irregularidades y del recelo del pueblo llano. En 1314, Jacobo de Molay, Godofredo de Charney, maestre en Normandía, Hugo de Peraud, visitador de Francia, y Godofredo de Goneville, maestre de Aquitania, fueron condenados a cadena perpetua, gracias a la interferencia del Papa y de importantes nobles europeos, pero sus propias convicciones les acercaron al fuego. 

Encima de un patíbulo alzado delante de Notre-Dame, donde se les comunicó la pena, los máximos representantes de la orden renegaron de sus confesiones: «¡Nos consideramos culpables, pero no de los delitos que se nos imputan, sino de nuestra cobardía al haber cometido la infamia de traicionar al Temple por salvar nuestras miserables vidas!». El desafío de los líderes templarios, rompiendo lo pactado, les condenó a muerte.

Aquel mismo día, se alzó una enorme pira en un islote del Sena, denominado Isla de los Judíos, donde los cuatro dirigentes fueron llevados a la hoguera. Según se cuenta entre el mito y la realidad, antes de ser consumido por las llamas, Jacobo de Molay se dirigió a los hombres que habían perpetrado la caída de los templarios: «Dios conoce que se nos ha traído al umbral de la muerte con gran injusticia. No tardará en venir una inmensa calamidad para aquellos que nos han condenado sin respetar la auténtica justicia. Dios se encargará de tomar represalias por nuestra muerte. Yo pereceré con esta seguridad». Fuera real la frase o un adorno literario añadido posteriormente por los cronistas, la verdad es que antes de un año fallecieron tanto Felipe IV como Clemente V.

En el resto de Europa, la persecución templaria no fue tan violenta y sus miembros fueron absueltos en la mayor parte de los casos. Sus bienes, no en vano, fueron repartidos entre la nobleza o integrados en otras órdenes militares como la de los Hospitalarios.

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sábado, enero 17

La isla fantasma de Canarias

(Leído en "España fascinante" en mayo de 2023)

¿Sabías que en el archipiélago de las Canarias existe una novena isla? Se trata de la isla fantasma de San Borondón, la protagonista de una leyenda que ha acompañado durante muchos siglos esta región española. Algunos dicen que la han visto, otros que la han pisado: la realidad difiere según quién la cuenta. Para evitar confusiones, aquí todas las claves para conocer más sobre la isla fantasma de San Borondón de las Islas Canarias.

¿Qué es la isla de San Borondón?

Se trata de una leyenda popular que se remonta a muchos siglos atrás. Cuenta que existe una novena isla en el archipiélago canario con la capacidad de aparecer y desaparecer. Su nombre: la isla fantasma de San Borondón. También conocida como la “isla de San Brandán”, fue tal la creencia de la existencia de dicha isla que en muchos mapas fue cartografiada, por lo que hasta cierto punto se conoce su ubicación y tamaño. Sin lugar a dudas, y dadas sus características, podría ser una de esas islas secretas en España para desaparecer unos días.

Según las referencias, la isla de San Brandán se localiza a unos 550 kilómetros en dirección oeste del archipiélago, alejada de la isla de El Hierro y de La Palma. Ahora bien, otros testigos recogidos durante años afirman haberla visto entre estas dos últimas y La Gomera, estando mucho más cercana de lo que se puede imaginar.

En lo que respecta a su tamaño, en los mapas donde se ha cartografiado y en los documentos datados se indica que tendría un tamaño de casi 480 kilómetros de largo y 155 de ancho. Tendría una forma de concavidad en el centro, mientras en los laterales dos crestas montañosas elevadas. Los testigos que se han recogido sobre personas que han llegado a ella dicen que “la Inaccesible” está repleta de vegetación y cubierta siempre por una niebla que evita ser encontrada con facilidad. La isla de San Borondón ofrecería un paisaje repleto de contrastes, como muchas otras del archipiélago canario.

El origen de la isla fantasma de San Borondón

 

Tanto el nombre como el origen de la leyenda de esta isla viene de un monje llamado San Brandán el Navegante. Este abad, de origen irlandés, utilizaba una peculiar embarcación para evangelizar el Mar del Norte. Denominadas currach, fue capaz de navegar por todo el mundo alcanzando los rincones más remotos, como Groenlandia o las islas Feroes.

La leyenda comienza cuando otro monje, conocedor de las habilidades de navegante de San Brandán, le pidió que fuera a dicha isla a rescatar a su hijo. Junto a una tripulación de una quincena de hombres, el monje irlandés se lanzó al mar durante siete años para encontrar la isla. Encontraron la denominada Isla Pez, un islote que se sumergía y emergía de forma constante y donde aprovecharon para celebrar la Pascua.

Durante esta festividad, la isla retumbó y se despertó. Porque el islote en realidad era un pez gigante llamado Jasconius, moviéndose por las aguas hasta guiar a San Brandán a la que actualmente se le conoce como la isla fantasma de San Borondón.

Expediciones y avistamientos de la isla de San Borondón

Conocida la leyenda, cabe destacar que durante muchísimos siglos se lanzaron expediciones de todo tipo para encontrarla, sobre todo durante el periodo comprendido entre el siglo XVI y el XVII. Así pues, se recogen expediciones de Fernando de Viseu, familiar del portugués Don Enrique el Navegante, y Hernando de Troya y Francisco Álvarez, habitantes de la isla de Gran Canaria, con escaso éxito.

Algunas otras exploraciones parecieron conseguir su objetivo. Por ejemplo, la de Hernán Pérez de Grado en el año 1570. Detalló no sólo cómo encontró la costa de la isla de San Borondón, sino también que perdió parte de la tripulación que le acompañaba en la misma. O la experiencia de Pedro Vello, un navegante portugués que pasaba cerca del archipiélago y debido a las circunstancias climatológicas tuvo que refugiarse en ella. A pesar de todo lo narrado, las siguientes expediciones no tuvieron tanto éxito como para encontrar a la legendaria isla. También se hicieron conocidos los escritos del británico Edward Harvey, un joven que afirmó haber estado en la isla y que logró reflejar lo que se encontró a través de su pluma. A pesar de ello, nunca se consideraron estos escritos con rigor científico. Es más, incluso se creyeron que todo surgió de la imaginación del muchacho.

Algo más cercano a nuestra actualidad, el diario ABC, en el año 1953, publicó una fotografía de la que afirmaba ser la isla de San Borondón. Mucho más adelante, en 2003, un aficionado logró grabar un vídeo de la isla que permite apreciar mucho mejor el fenómeno que hay detrás de esta leyenda.

La realidad tras la isla fantasma de San Borondón

Y es que, a pesar de la gran dificultad de encontrar la isla durante muchos años, que fuera cartografiada fue el primer paso para oficializar su presencia en el archipiélago canario. En el Tratado de Alcáçovas, en donde España y Portugal se repartían el océano Atlántico, la isla de San Borondón fue asignada al primero de ellos a pesar de todas las incertidumbres de su existencia.

¿Pero qué hay detrás de toda la leyenda? Simplemente se trata de un efecto óptico conocido como Fata Morgana. Este se produce cuando una gran acumulación de nubes se forman en el horizonte, que junto a una inversión térmica produce que el espejismo que se contempla en la lejanía parezca real.

A pesar de todo, la leyenda sigue muy viva y arraigada en la cultura local, por lo que los habitantes del archipiélago canario la consideran como una más entre sus islas. Pintores, poetas y escritores han creado muchísimo arte basado en su creencia, formando parte del imaginario colectivo.

En definitiva, y a pesar de ser una leyenda, si estás recorriendo una de las rutas senderistas de las Islas Canarias y encuentras en el horizonte una que no reconoces, probablemente sea ella. Aprovecha para sacar fotos y disfrutar de la leyenda, o simplemente disfruta del momento para contemplar este peculiar efecto óptico que tantas historias ha inspirado.

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lunes, enero 5

Espinela la bandida

 (La columna de Alberto Serrano Dolader en el Heraldo de Aragón del 31 de julio de 2016)

Cae en mis manos un pliego de cordel con pinta del XIX. No está completo. En la primera página se lee el título: 'Romance nuevo, de los valerosos hechos, muertes, y atrocidades de una valerosa dama llamada Espinela, natural de Caspe en el Reino de Aragón'. Su arranque es tenebroso: «El Sol detenga sus rayos, / y la Luna su luz bella; / caduque el mar con sus olas, / y estremézcase La Tierra». De familia acomodada, Espinela se quedó huérfana de padre y madre a eso de los quince años. Poco más puedo leer en el impreso.

Me pongo a investigar. En la Biblioteca Nacional localizo una segunda versión de la Espinela caspolina, esta sí completa (impresa en Córdoba en la primera mitad del XIX). Sigo con la indagación. Encuentro dos ejemplares distintos y completos en la Universidad de Cambridge y otros dos en la biblioteca de Castilla-León. Pero lo más curioso es que -a diferencia de los dos primeros- estos cuatro fijan el nacimiento de Espinela en Ronda.

Los que tanto me han alegrado ¿son adaptaciones en las que, tachando la procedencia rondeña de la joven, alguien intercaló los versos «Yo nací dentro de Caspe / de nación aragonesa...», además de modificar el título?

Cotejo toda la información y les resumo la historia. Espinela se enamoró de un apuesto vecino suyo, Fabián, hijo de un reputado caballero. En un principio, él dio cuerda al romance, pero cortó de raíz cuando ella le habló de matrimonio porque no la consideraba a su altura social. A partir de ese desengaño, «el diablo todo lo enreda» en la vida de Espinela, que sorprende a Fabián cortejando a otra mujer y mata a los dos. Huye de la justicia y, camuflada bajo la apariencia de hombre, se alista como soldado, sirviendo durante catorce meses en el penal de Ceuta.

Tras cometer un segundo crimen («no sé sobre qué pendencia / quité la vida a un paisano») comienza a comportarse como una bandolera sin escrúpulos. Armada con espada, carabina y trabuco, siembra el terror por aldeas, caminos y sierras del sur de España. Tan pronto violenta una casa como da el alto a una calesa. Lucha «con inhumana fiereza», acumulando a sus espaldas una docena larga de crímenes. Buena parte de las peripecias las vivirá asociada a otro maleante, que nunca parece sospechar la condición femenina de su pareja.

En Riogordo se inicia la debacle. Las fuerzas de orden público, que andaban a su caza, consiguen acorralarlos: «Nos aprisionan y cercan / en un mesón, y entonces / mi compañero intenta / defenderse, mas no pudo / porque el pecho le atraviesan; / con el trabuco yo sola / hice tanta resistencia, / que para prenderme hubo / muerto y heridos cincuenta».

Acabó ajusticiada.

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