Frances Glessner y sus casas de muñecas

(Un texto de Patricia Esteban Erlés en el Heraldo del 23 de septiembre de 2018)

Frances Glessner tuvo la buena fortuna de nacer en el seno de una acomodada familia de Chicago. Pero tuvo también la mala fortuna de nacer en el seno de una familia tan rica como tradicional que no le permitió cursar los estudios de Medicina a los que sí accedió su hermano. La razón es bien sencilla: Frances no se llamaba Frank. Era solo una mujer y tuvo que conformarse con acatar las normas o, mejor dicho, desviarlas como a veces hacemos cuando debemos seguir una ruta distinta a la habitual para acceder a nuestra calle porque hay obras o están regando las aceras.

De esta forma Frances, la chica que tenía tan buena y mala suerte a la vez, se dedicó a crear habitaciones en miniatura, dormitorios y cocinas a escala en los que reproducía al detalle los espantosos asesinatos de los que le hablaba el amigo forense de su hermano. Frances escuchaba arrobada las descripciones de aquellas atrocidades y luego reproducía la escena, se esmeraba tanto como una dama de postín ocupada en forrar las paredes de cada estancia de su casa de muñecas con un delicado papel pintado de rosas victorianas. Volcaba la silla de juguete que había empujado con el pie un ahorcado real, derramaba la sangre rojo mercromina por el suelo de ajedrez de una cocina o dejaba caer la diminuta bala fatal en la alfombra persa del tamaño de un billete de un dólar. Frances aprendió a ser científica a partir de la observación de la realidad doméstica a la que se veía abocada por su condición y revolucionó la ciencia forense con sus delicados estudios de cada crimen, que permitieron a la policía reconstruir lo ocurrido en multitud de casos cruentos. Tuvo que recorrer un camino más largo, una senda secreta, sí, pero a su manera llegó al lugar exacto donde deseaba estar.